Expresso

El otro día casi no lo reconocí en la plaza de Cal Font. Caminaba rápido con la mirada perdida en el vacío de su mundo. Sus ojos estaban hundidos en sus marcados huesos de la cara casi desfigurada que coronaba un pelo rubio antaño luminoso pero ahora apagado. Parecía un zombi apestado escurriéndose como una serpiente entre jóvenes con flequillo y wonderbrá al uso. Llevaba una bolsa de plástico como una pija acaricia su bolsito de osos. Algo valioso llevaría, tal vez botellas de plástico, baratijas,o simplemente mierda. Su cuerpo, sin masa muscular, ansiaba alimento venal, su hambre denotaba tristeza y muerte. Hace treinta años era toda vida, un niño feliz que jugaba a las canicas en las calles de un barrio miserablemente obrero y formaba parte del paisaje de los años setenta, dónde la esperanza era el sustento de muchos emigrantes, sus hijos, el fruto y el sueño de un futuro mejor. Ahora, el futuro es realidad, cruel e inhóspito para la memoria. Creció entre semejantes, entre algodones para limpiar las agujas del placer y finalmente como una mosca más cayó en la fría tierra de la desesperación. Perdió toda ilusión y ya nadie más le amó. Me miró fugazmente pero no me reconoció. Me hubiera gustado decirle que le recordaba pero ya no era él. Esquivó a un joven de corbata banquera y enfiló la calle Argent, tal vez hacia su guarida, seguramente hacia la muerte. Es hijo de esta ciudad, aunque no predilecto.